Sin drones a la vista

El otro día estaba haciendo mi tabla de gimnasia en el parque que hay junto a mi casa (momento que aprovechan las mordaces de mis hijas para pitorrearse un rato desde la ventana), cuando presencié una de esas escenas cotidianas que te dejan una muesca en el cerebro que luego arrastras durante toda la semana. Un niño, de unos siete años, andaba obnubilado siguiendo los pasos de una vulgar cucaracha, a la que importunaba con un palo dándole la vuelta una y otra vez. Era uno de esos momentos donde la infancia se muestra en estado puro y el niño fabrica una cámara de cristal donde nadie más tiene cabida. La madre estaba unos metros más allá, y parecía un soldado americano camino de Afganistán. Cargaba una pesada mochila sobre el hombro izquierdo y un bulto en la mano derecha que parecía una metralleta camuflada en la funda de un violín. Aún le quedaba la otra mano libre para sujetar un paquete de tortitas de arroz con las huellas de pequeños mordiscos. Al principio la buena señora se dirigía al niño con esa suave voz que ponen las madres en las series de televisión: «cariño, venga, que tenemos que llegar a música«. Cinco minutos después el tono se iba pareciendo cada vez más a la madrastra de Cenicienta, hasta que agarró al niño de la capucha y tirando de él, le dedicó esa maravillosa frase de: «¡estoy hasta la coronilla de decirte las cosas cien veces!«. Ya quisieran los de X-Men tener la capacidad mutante de una madre.

Leo con enorme interés la avalancha de artículos que hay sobre la proliferación en nuestra sociedad de niños estresados, insatisfechos, permanentemente enfadados, y con una escasa capacidad de resolver solos sus problemas. Nuestros hijos están híper-estimulados, empachados de información (que no conocimiento) y sometidos a una frenética actividad después de la jornada escolar. Algunos echan peonadas de más de ocho horas diarias, y sin sindicatos que les defiendan. El tiempo de los niños está planificado y dirigido por unos padres que quieren darles todas las oportunidades posibles: música, deportes, idiomas, pintura, danza, talleres de expresión corporal, cocina, artesanía con materiales reciclados, y cálculo mental guiñando el ojo derecho y saltando a la pata coja. Es curioso lo exigentes que llegamos a ser con los profesionales de la educación y la laxitud con que soltamos a los chavales en todo tipo de actividades extraescolares hasta altas horas de la tarde.

No soy de esas personas con añoranzas de tiempos pasados; al revés, creo que vivimos en un momento magnífico que ofrece nuevas dimensiones para tener una mente más abierta y una amplia formación. No obstante, las actuales formas de vida han recortado las alas de los chiquillos y la práctica del juego libre, sin reloj y sin mayores empieza a ser una rareza. Casi todos los pedagogos coinciden en afirmar que el juego espontáneo es la mejor academia (de no pago) que existe, donde el niño experimenta, descubre y resuelve. Cuando juegas con los demás compañeros aprendes las reglas de interacción, a guardar el turno, a perder, a ganarte la gratificación de los demás, a resolver los conflictos y a buscarte la vida. Estamos inmersos en una vorágine de actividad donde el aburrimiento tiene muy mala prensa, ya que existe una especie de culto a estar ocupados todo el santo día. Ver a nuestros hijos aburridos nos genera un enorme sentimiento de culpa, una desazón que nos impulsa a buscarles rápidamente el entretenimiento. Craso error, el aburrimiento en el niño es más necesario que el comer, ya que potencia la imaginación, la creatividad, y el desarrollo de su independencia.

Los mejores momentos de mi infancia trascurrieron durante la hora y media de libertad que teníamos después del comedor. El colegio se transformaba entonces en un terreno abierto libre de adultos donde inventábamos hasta la pólvora. Éramos criaturas silvestres con el mundo a nuestra altura. Entre los numerosos juegos, había uno que acarreaba un mayor desafío (porque estaba terminantemente prohibido). Consistía en saltar la tapia del colegio, que limitaba con un campo abandonado, y regresar con algún botín. Mi hermano mayor era un artista en trepar el muro y volver con los bolsillos repletos de lagartijas, lo cual tenía mucho mérito porque era el hijo de la directora. Tampoco me libré de las actividades extraescolares, aunque con moderación. Probé a aporrear la guitarra y la bandurria, así como algunas clases de canto coral. Mi caso representa un ejemplo extraordinario para explicar la diferencia entre «oreja» y «oído». También lidié con el baile durante algunos años. Mi hermana y yo asistíamos a las clases de una conocida bailaora que comenzaba la sesión con ballet clásico, al estilo refinado de La Pávlova, y terminaba con una rumbita flamenca a la manera de Lola Flores. En una hora y media pasábamos de El Lago de los Cisnes a Maruja Limón, sin despeinarnos. Aquellas clases no solo me dejaron una sólida formación clásica y popular, sino también una cura de humildad para toda la vida. La profesora me colocaba siempre en la última fila para que no se me viera demasiado; no quería correr el riesgo de que el resto de las alumnas tuvieran la tentación de imitarme. Entonces nadie sabía lo que era un trauma.

Los «PADRES DRON» representan a las nuevas generaciones de padres: dícese de progenitores muy plastas que vigilan y protegen constantemente a sus pequeños para que no tengan el más mínimo contratiempo. A mi juicio éste es el mayor problema al que se enfrenta hoy la escuela; no tanto la falta de medios y recursos, sino la proliferación de niños híperprotegidos, blindados por unos padres que impiden su autonomía y que no entienden que las dificultades son las que forman y educan. Los padres dron abortan cualquier iniciativa que pueda deslucir a sus retoños, y todos (sin excepción) consideran estar educando a verdaderos genios. Sin duda alguna todos los padres pensamos que nuestros hijos son especiales y estupendos, faltaría más, y me parece incuestionable que cada chiquillo está bendecido con unos dones y cualidades que debemos fortalecer. Pero, por pura estadística, no puede haber tanto niño superdotado. La prueba está en el muestrario de adultos. ¿En qué momento se produce la transformación?

No soporto los programas de televisión que reproducen mundos de adultos con niños, en un ambiente competitivo que dinamita la inocencia. Personalmente no le encuentro ninguna gracia a presenciar cómo un grupo de chavales cocina un solomillo con foie, y lloran ante las cámaras porque no les sale un sofrito. Siento mucha pena cuando veo a una chiquilla contonearse y cantar una letra tan grosera como «Antes muerta que sencilla«. La infancia es algo muy serio, representa esa corta temporada donde se forja todo lo que seremos, cuando el niño va construyendo poco a poco su memoria a través del juego. El día en que nuestro futuro comienza a interesarnos más que un bicho queda definitivamente atrás la etapa más maravillosa de la vida.

© Fotografía: Menahen Kahana